Um dia de férias

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 Ílhavo, verão de 1997

Já por aqui ficamos até muito tarde. E tu, Lucinda, embalada por uma estória de infância, adormeceste. Nascia a noite por Agosto. Lembro-me: eram de um azul celeste os lençóis da cama onde nos deitamos pela primeira vez. E verdes eram os teus olhos. Verdes ainda as palavras, as tuas palavras como gaivotas a voarem no quarto: “não, não vás… agora não.”

As mãos, as nossas mãos ainda teciam passagens de outro tempo, esse apressado sopro de vida que ficou para trás. Por assim dizer, nem disso nos lembramos; apenas a sombra dos dias nos tangia o olhar e nos perpetuava os passos, um a um. Era o início de uma longa e pesada caminhada – a de carregar sobre os ombros o cinismo dos tiranos que nos perseguiram até ao fim da linha. Lembras-te? E aqueles rostos sisudos e duros atirados contra nós.

Depois tomamos o sol para o farnel dos dias e, mais tarde, bebemos a água dos dedos que brotava de uma fonte que nos era íntima: E os teus olhos verdes num brilho de orvalho matinal. Os meus perdiam-se em constantes paisagens de brancura. De qualquer modo, dois rios gigantes onde nos afogamos! Era ainda o início da linha ao atravessar os nossos meninos vinte anos.

Já por aqui ficamos até muito tarde saboreando as maçãs na primeira tentação e morremos na loucura de um pecado que nunca foi pecado. Não, não digas que me perdi ou nos perdemos. Se assim fosse, só o faríamos por amor, Lucinda. E, afinal, não foi isso que aconteceu? Não, não nos perdemos; foi aí que nos encontramos.

Depois demo-nos à vadiagem dos corpos até ao amanhecer. Os teus olhos ainda verdes e mexidos, o sabor trincado da maçã e o perdido gesto de um poema. E porque me disseste adeus para adormeceres tão cedo?

Álvaro de Oliveira 

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2 comentários a “Um dia de férias

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